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“我不知道。”林墨站起来，把椅子推回桌下，“但我想知道。”
餐馆后面的小房间，门没有锁。林墨推门进去的时候，房间里很暗，只有一扇很小的窗户，透进来一点灰蒙蒙的光。
房间不大，大约七八平方米，一张桌子，一把椅子，一个铁皮柜子。桌子上放著一盏台灯、一支笔和一本摊开的笔记本。
笔记本的封面上，贴著一张标签，标签上写着三个字母——“de”。
林墨站在那里，看着那本笔记本，没有动。他的手在发抖，因为他认得那本笔记本。
他在画面里见过它，在福斯特发来的照片里见过它，在凶手的书桌上见过它。
现在它在这里，在他外公的房间里，摊开着，像是一本正在等待被阅读的书。
他伸出手，翻开了笔记本的第一页。上面写着一行字，是英文，但字迹和福斯特发来的那张照片上的字迹一模一样——“世界需要被清理。从最污秽的开始。”
林墨的手停在那里，手指在纸面上轻轻颤抖。他的脑子里涌进来更多的画面——那个穿白袍的人，那把手术刀，那些被取出的器官，那些被刻在墙上的拉丁文。
所有的画面都在旋转，像一台失控的投影仪，把影像投射在他大脑的每一个角落。但他没有叫，没有喊，只是站在那里，手按在那本笔记本上，像是一个溺水的人抓住了一根浮木，但那根浮木上长满了钉子。
“你看到了？”
声音从身后传来。林墨转过身，看到外公站在门口，手里端著一碗刚煮好的面，热气腾腾的，香味在狭小的房间里弥漫开来。
老人的表情很平静，平静得不像一个被发现了秘密的人。
他把面放在桌上，看了一眼那本摊开的笔记本，然后看着林墨，目光里有一种说不清的东西。
“你应该先吃饭。吃完，我告诉你。”老人的声音很轻，轻得像是在说一个准备了很久、终于可以说出来的秘密。
林墨看着那碗面，看着那本笔记本，看着外公那张苍老的、布满皱纹的脸。他的脑子里还在旋转，但旋转的速度慢了下来，慢到那些画面开始重叠、融合、变成一种他看不懂的、模糊的颜色。
“外公，你到底是谁？”
老人没有回答。他走到那扇很小的窗户前，看着窗外灰蒙蒙的天，沉默了很久。久到林墨以为他不会回答了。
然后他开口了，声音很低，低得像是从地底下传上来的。
“我叫林远山。今年七十八岁。我年轻的时候，是一个医生。一个很好的医生。后来我来了美国，开了这家中餐馆。我在这里住了三十年，从来没有回去过。不是因为我不想回去，是因为我不能回去。”
他转过身，看着林墨，眼睛里有泪光，但依然没有流下来，“你妈妈离开我的那天晚上，我一个人坐在这间屋子里，坐了一整夜。”
林墨的眼泪掉了下来。
老人走到桌前，把那本笔记本合上，放进抽屉里，锁上。他把钥匙揣进口袋，看着林墨，嘴角微微翘了一下，不是笑，是一种说不清的表情——像是在问“你准备好了吗”，又像是在说“对不起”。
“林墨，有些事情，不是我不告诉你，是我不知道该怎么告诉你。你看到的那些东西，你脑子里那些画面，你以为是从天而降的。不是。它们是有源头的。那个源头，在你找到我之前，就已经在你身上了。”
林墨的手指猛地攥紧了。
“你妈妈跟我说了一句话。她说——‘爸，我把林墨交给你了。他跟你一样，能看到别人看不到的东西。’我当时不懂她在说什么。现在我懂了。你也懂了。”
窗外，布鲁克林的暮色慢慢降临，第八大道的街灯一盏一盏地亮起来。林墨站在那里，手里还端著那碗面，面已经凉了，汤上面结了一层薄薄的膜。
他没有吃，只是端著，像一个不知道该拿什么来填满自己的人。他外公站在窗前，背对着他，像一扇还没有决定要不要关上的门。
门外，陆启航靠在墙上，手里拿着手机，屏幕上是一条刚收到的消息。
消息是国际刑警组织发来的，只有一句话——“god档案中发现新线索，与你父亲陆振邦的死有关。请尽快来里昂。”
他看着那行字，看了很久，然后把手机收进口袋，转身走出了餐馆。脚步声在走廊里回荡，一下，两下，三下，像是在丈量从真相到谎言的距离。
（白天有点事，晚上补上欠的一章）
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