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营地的卫生队设在一座破庙里。说是卫生队，其实就是三间快要塌了的土坯房，外加一个用木板搭起来的简易手术台。手术台旁边点着两盏马灯，灯光昏黄，在墙壁上投下摇曳的影子，照得每个人的脸都忽明忽暗，像是一幅不太真实的老照片。
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大师兄把李三放到手术台上的时候，那张简陋的木板床发出了咯吱一声惨叫，像是也在为李三的命运揪心。李三躺在上面，四肢软塌塌地摊开，像一只被抽去了所有骨头的布偶。他的军装已经被血浸透了，黏糊糊地贴在身上，衣服上的破口处露出那个还在往外渗血的伤口，伤口周围的皮肉翻开着，呈现出一种不正常的苍白色，隐约能看到里面暗红色的肌肉组织。
周军医从里屋冲出来，一边跑一边往手上套手套。他的脸上永远带着一种疲惫的、被生活磨平了棱角的表情。他是北平协和医学院毕业的高材生，正经八百的科班出身，跟着部队打了好几年仗，什么样的伤都见过，什么样的血都摸过，但当他看到李三肚子上那个伤口的时候，他的脸色还是变了。
“都出去，都出去！”周军医一边赶人一边喊，“别围在这里，空气不流通，伤口容易感染！”
没有人动。兄弟们挤在门口、趴在窗户上，黑压压的一片，谁都不想走。一个小战士扒着门框，眼睛一眨不眨地盯着手术台上李三的脸，嘴唇哆嗦着，无声地念叨着什么。
周军医掀开李三的衣服，用手电筒照着那个伤口，仔细看了看，又伸手轻轻按了按周围的腹壁。他的手指在触碰到伤口的边缘时停了一下，然后迅速缩回来，指尖上沾满了新鲜的、温热的血。
他抬起头，看向守在手术台边的赵铁山和韩璐，嘴唇动了几下，像是在斟酌用词。最后他选择了最直接、也最残忍的说法：“肠子被戳穿了，腹壁全层裂开，腹腔里面积了不少血。需要马上手术，但……”他顿了一下，喉结上下滚动了一下，“血浆不够了。”
“不够是什么意思？”大师兄的眉头拧成了一个疙瘩，“不是有库存吗？”
周军医摘下眼镜，用白大褂的衣角擦了擦镜片，重新戴上，声音里透着一股无力感：“上次战斗用掉了大部分，剩下的那几袋昨天给一个重伤员输完了。我们这里本来储备就不足，鲁南根据地缺医少药，你们又不是不知道。我现在手里能用的血浆，连一个人的量都凑不够。”
大师兄听完这话，二话不说，撸起左臂的袖子，露出那条粗壮的、布满伤疤的胳膊，把胳膊伸到周军医面前：“抽我的。上次三儿失血过多就是我救的，我跟他血型一样。”
周军医看了看大师兄的胳膊，又看了看他的脸，欲言又止。他知道大师兄不久前也在战斗中受过轻伤，左肩上还缠着绷带，绷带底下是一道还没长好的刀伤。但他更知道，此刻说什么都没有用，大师兄是个把自己师弟的命看得比自己命还重的人，你拦不住他。
“好的，云飞兄弟，你先上来。”周军医转身去拿抽血器械，一边走一边回头对门外喊，“还有谁跟李三兄弟血型一样的？都进来验一下！”
门外顿时炸开了锅，七八个兄弟同时举手，七嘴八舌地喊着“我”“我”“我也是”。
就在这时候，庙门口传来一阵急促的脚步声，所有人回头一看，是罗师长。
罗师长穿着一件洗得发白的旧军装，腰间扎着一条皮带，皮带上别着一把已经磨掉了漆的手枪。他的脸上带着长年征战留下的风霜之色，两鬓已经斑白，但一双眼睛依然锐利，看人的时候像是能把你从头到脚看穿。他是从三公里外的指挥所一路跑过来的，额头上全是汗，军装的领口敞开着，露出里面被汗水浸透的衬衣。
他挤开人群，走到手术台前，低头看着李三。看了好一会儿，他才开口，声音不大，但每个字都沉甸甸的：“这孩子怎么样了？”
周军医简明扼要地汇报了伤情，最后又强调了一遍血浆不够的问题。
罗师长听完，沉默了几秒钟，然后也撸起了自己的袖子，把胳膊伸到周军医面前：“抽我的。三百毫升，不，五百。我身体好，扛得住。”
周军医愣了一下，想说什么，但看到罗师长那双不容置疑的眼睛，把到嘴边的话又咽了回去。他默默地点了点头，拿起了针头。
罗师长坐到一旁的凳子上，看着针头扎进自己的血管，暗红色的血液顺着胶管缓缓流进血袋里。他的脸色以肉眼可见的速度变白了一些，但他眉头都没皱一下，反而转头对大师兄说：“云飞兄弟，你上次给他输过血，这次少抽点，别把自己搞垮了。”
大师兄点点头，没多说话。
两个血袋同时挂上了点滴架，透明的胶管里，鲜红的血液一滴一滴地往下坠，经过针头，注入李三手背上那条细弱的静脉血管里。所有人都盯着那根胶管，盯着那一滴一滴往下坠的血，仿佛每滴下