声音很轻，很细，像针尖掉在地上，像蚂蚁在爬行，像雪花落在水面上。但她听得见。她的琴心什么都听得见，因为它本身就是由声音组成的。声音不会消失，它们只是换了一个地方住。
他们走过了那片被秩序之力侵蚀的区域。地上的粉末还在，王平来的时候踩碎的那些石头，碎成了粉末，粉末被风吹得到处都是。有的粘在石柱上，有的落在石板上，有的飘到了仙灵之气中，像雾一样悬浮着，有的钻进了石缝里，像沙子一样沉在底下。
王平走过的时候，粉末在他的脚下扬起，像雪，像灰，像时间的尘埃，像那些你永远打扫不干净的角落里的积灰。他没有捂鼻子，因为他已经习惯了。这些粉末是仙宫的骨头，是仙人的骨头，是仙兽的骨头，是那些曾经活过、爱过、战斗过、哭过、笑过的东西的最后痕迹。
它们碎了三万年，被人踩了三万年，被风吹了三万年，被雨淋了三万年，被太阳晒了三万年，还没有碎完。不是因为它们硬，是因为它们多。多到三万年都踩不完，多到三万年都吹不尽，多到三万年都淋不烂，多到三万年都晒不化，多到三万年都碎不彻底。
王平每走一步，脚下就传来一声极轻的咔嚓声，像是什么东西被压碎了，又像是什么东西在叹息。他没有低头看，因为他知道，那是仙宫在说——我还在。你踩我，我疼，但我还在。三万年了，我还在。你再踩我三万年，我还在。我不会消失，因为我是一个时代。时代不会消失，它只是变成粉末，变成灰尘，变成记忆，变成你脚下的咔嚓声。
苍玄忽然停下了。
他的脚抬起来，悬在半空中，没有落下去。他的身体微微前倾，像一棵被风吹弯了的树，风停了，它还没有直起来。他的手按在剑柄上，指节发白，白得像骨头。他的剑在鞘中发出一声低沉的嗡鸣，不是警告，是确认。
剑在说——就是这里。没有错。我闻到了它的味道。不是血的味道，不是肉的味道，是存在的味道。它在这里，它一直在，它在等我们。苍玄把脚落下去，靴子踩在石板上，发出一声很重的闷响，咚，像是在敲门。他在敲门，敲这扇看不见的门。门里面是什么？他不知道。但他的剑知道。剑在鞘中又嗡鸣了一声，这一次比刚才更响，更沉，像是在回答——进来。
王平走到苍玄身边，抬起头，看着前方。
那里，有一座山。
不是真的山。是一座仙兽的遗骸。它太大了，大到你的眼睛无法一下子把它装进去。你得先看它的脚，再看它的腿，再看它的身体，再看它的脖子，再看它的头。你的眼睛要移动很多次，才能在脑子里拼出它的全貌。但你的脑子拼不出来，因为你的脑子没有见过这么大的东西。
你见过山，见过海，见过星空。但你没有见过一座山一样的、曾经活着的、会呼吸的、会奔跑的、会战斗的、会爱、会恨、会怕、会死的东西。它不是山，它是山曾经害怕的东西。山不会害怕，但人会。人站在它面前，会害怕。不是因为它是敌人，是因为它太大了。大到你的存在感被压缩了，压缩到像一粒沙子，像一颗灰尘，像一个随时会被风吹走的东西。
王平站在那里，觉得自己变小了。不是真的变小了，是他的身体还在那里，一米七八，一百四十斤，但他的存在感变小了。像一滴水落进了大海，你知道自己还在，但你找不到自己了。
它的颜色是白的。不是雪白，雪白太冷了。不是乳白，乳白太暖了。是一种你看了会觉得眼睛很舒服的白。像云，像雾，像月光，像母亲的手，像冬天里你呼出的那口白气。它的身体上覆盖着一层细细的绒毛，绒毛在仙灵之气中微微飘动，像水草在水里摇摆，像麦浪在风里起伏，像一个人的汗毛在起鸡皮疙瘩。那些绒毛很长，长到可以没过一个成年人的小腿。
王平蹲下身，伸手摸了摸最近的一根绒毛。绒毛很软，很滑，像丝绸，像婴儿的头发，像春天里的第一缕风。他的手指在绒毛上滑过，绒毛微微颤了一下，像是在回应他。不是它活了，是它的身体还记得被触摸的感觉。三万年前，有人摸过它，也许是它的主人，也许是它的朋友，也许是它的敌人。它不记得了，但它的绒毛记得。绒毛是有记忆的。
它的四肢很粗，粗到可以踩碎一座宫殿。每一条腿都像一根柱子，柱子上有肌肉的纹理，纹理很深，深得像沟壑。那些肌肉已经干枯了，干得像木头，硬得像石头，但你还能看出它们活着时的样子。它们活着的时候，是饱满的，是有弹性的，是充满了力量的。它们可以支撑这具巨大的身体奔跑，跳跃，扑杀。现在它们干枯了，萎缩了，但它们的形状还在，像一个人的手印印在泥土里，泥干了，手印还在。
王平走到一条前腿旁边，伸出手，按在那些干枯的肌肉上。肌肉很硬，硬得像铁，但他的手掌感觉到了肌肉下面的东西——骨头。骨头很粗，粗到他的手掌只能覆盖骨头的百分之一。骨头在肌肉下面，很深，但他能感觉到它的温度。不是热的，不是冷的，是那种石头在阴凉处