乐门出来，她穿着貂皮大衣，伸出手接雪花，笑着说:“志杰你看，像不像碎钻？”
那时他还是76号的技术精英，是各方拉拢的对象，是游走在刀尖却自以为掌控一切的“幽灵”。
现在呢？
现在他躺在地下室里，伤口感染发着烧，身上除了施密特给的几片药和一把钥匙，一无所有。那些精巧的机械昆虫成了江底的废铁，图纸送到了重庆，楚君远在苏北，而他——
他还活着。
这就够了。
高志杰躺回床上，闭上眼睛。高烧带来的眩晕像潮水一样涌来，他感觉自己在下沉，沉入黑暗的深海。但深海里有光，微弱，但固执地亮着。
那是楚君的眼睛。
是阿四在桥洞下生起的火堆。
是施密特放在托盘上的那把钥匙。
是窑洞里滴滴答答的电报声。
是这片土地上，无数像他一样的人，在黑暗中点燃的、微不足道的火苗。
雪还在下。
窗外，上海的初雪覆盖了租界的洋楼，覆盖了苏州河的污浊，覆盖了码头上的血迹，也覆盖了棚户区那些艰难求生的身影。它把一切肮脏和苦难都暂时掩埋，只留下一片刺眼的白。
但这白不会持续太久。太阳总会出来，雪总会化，而化雪时，那些被掩埋的东西会重新暴露在光天化日之下——有些会更脏，有些，会生出新的芽。
高志杰在昏睡中皱了皱眉，左手无意识地按在胸前。那里贴身藏着最后一样东西:一张小小的照片，是楚君去年生日时拍的。照片上她穿着旗袍，站在外滩的栏杆边，回头笑着。
照片背面，是她娟秀的字迹:
“待云开雪霁时。”
他握紧了照片，掌心滚烫。
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