，“我会等。一天，一个月，一年我都等。”
高志杰闭上眼睛。伤口疼，心里更疼。
“别等了。”他说，声音哑得厉害，“如果天亮我没回来你就当我已经死了。”
苏州河的水声哗啦啦响。远处传来夜班电车驶过的声音，叮叮当当，像是另一个世界。
林楚君没再说话。但高志杰感觉到，她的背在轻微地颤抖。她在哭，没有声音地哭。
他伸出手，在黑暗里摸索到她的手，握紧。她的手很凉，手指纤细，但在发抖。
两人就这样握着，在苏州河边的窝棚里，在1940年深秋的夜里，在生离死别的边缘。
时间一分一秒过去。高志杰在心里计算——凌晨三点，他必须出发去外滩。距离现在，还有两个小时四十七分钟。
他轻轻松开手。
“睡一会儿。”他说，“天亮还早。”
林楚君没动。过了很久，她才轻轻“嗯”了一声。
高志杰闭上眼，但没睡。他在脑海里一遍遍过计划——怎么避开巡逻队，怎么到达外滩，怎么销毁芯片，销毁后怎么撤退
还有，如果被发现了，怎么不牵连到这里，不牵连到阿四，不牵连到明天早上要去码头的她。
每一个环节，每一个可能出错的点，都在他脑子里反复演练。
直到怀表的指针，指向两点半。
他轻轻起身。林楚君没睡，在黑暗里看着他。
“我走了。”他说。
林楚君坐起来，在黑暗里摸索着，把那条驼绒大衣披在他身上。
“外面冷。”她说。
高志杰顿了顿，没拒绝。他弯着腰钻出窝棚，凌晨的风灌进来，冷得刺骨。
他回头看了一眼。黑暗里，只能看见她模糊的轮廓，坐在稻草上，看着他。
“楚君。”他最后说，“保重。”
然后他转身，走进棚户区迷宫一样的小道。脚步很轻，像幽灵。
林楚君坐在黑暗里，一动不动。直到他的脚步声彻底消失，直到苏州河上又传来拖船的汽笛声。
她低下头，打开怀表。黑暗中看不清照片，但她用手指轻轻摩挲着表壳上的划痕。
然后她合上表盖，把它紧紧贴在胸口。
窝棚外，天还是黑的。远处传来鸡叫——第一声，嘶哑的，像是从很远很远的地方传来。
天快亮了。
👉&128073; 当前浏览器转码失败：请退出“阅读模式”显示完整内容，返回“原网页”。