王平站在遗骸的胸口。
那里有一道很深的伤口，伤口从肩膀一直延伸到腹部，像一道峡谷，像一条干涸的河，像一张被撕开的纸。伤口边缘的肉已经干枯了，变成了深褐色，像老树皮，像烤焦的面包，像干涸的泥巴。伤口里面，能看见骨头。骨头很白，白得像雪，白得像纸，白得像什么都没有。骨头上没有裂纹，没有缺口，没有被任何东西击中的痕迹。它是完整的，但它断了。不是被打断的，是自己断的。
混沌白虎死的时候，它的身体承受不住它的死亡，骨头自己断了。不是因为脆弱，是因为太重了。它的一生太重了。它走过的路，它杀过的敌人，它受过的伤，它流过的血，它吞过的混沌，它守护过的东西，它失去过的东西。所有的一切，都压在了它的骨头上。骨头撑了一辈子，撑到最后，撑不住了。咔嚓一声，断了。
骨头断了的声音，很大，大到整个仙界都听见了。听见的人，都哭了。不是因为它死了，是因为它撑了太久。久到大家都忘了它也会累。它累了，它不想撑了。它想躺下来，闭上眼睛，什么都不想，什么都不做。它躺下来了。三万年了，它没有起来过。
王平深吸一口气，走进了那道伤口。
伤口很深，深到他走了很久还没有走到尽头。他的靴子踩在干枯的肌肉上，发出咯吱咯吱的声音，像踩在雪地上，又像踩在枯叶上。那些肌肉纤维很粗，粗到像树根，从头顶伸过来，从脚下伸过去，从左边穿过来，从右边穿过去，交错在一起，形成了一堵堵墙。墙是软的，但不是那种有弹性的软，是那种死去的、失去了水分的、像皮革一样的软。
王平用手推了一下面前的墙，墙晃了一下，没有倒。他又推了一下，墙还是晃了一下，没有倒。他不再推了，他绕着墙走。墙很长，长到他走了几十步还没有走到尽头。他停下来，喘了口气。空气中有一股味道，不是腐烂的味道，是干燥的、古老的、像博物馆里的味道。
那些肌肉纤维在仙灵之气中微微摆动，像海草在水里摆动。它们还在动，不是因为它们活着，是因为仙灵之气在吹它们。仙灵之气从伤口外面涌进来，吹在那些肌肉纤维上，纤维就动了。像风吹在旗子上，旗子动了。旗子是死的，风是活的。旗子不会自己动，但风会让它动。
王平站在那里，看着那些肌肉纤维在仙灵之气中摆动，看了很久。他在想，如果有一天，他死了，他的肌肉会不会也这样摆动？会不会有人走进他的伤口，看着他的肌肉纤维发呆？会不会有人拿走他体内的混沌本源碎片？会不会有人在走之前，对他说一声谢谢？他不知道。他只知道，他现在还活着。活着就要往前走。
他继续走。
走了很久，久到他的腿开始发酸，久到他的呼吸开始变重，久到他的额头开始冒汗，久到他的后背湿了一大片，久到他的靴子里进了沙子，磨得他的脚后跟生疼。他不知道自己走了多远，他只知道，他已经走进了混沌白虎的身体里，走进了它的肌肉，走进了它的血管，走进了它的骨头，走进了它最深处的地方。
周围越来越暗，那些干枯的肌肉挡住了外面的光，仙灵之气也进不来了。他能看见的只有掌心里的雷珠，银白色的光照亮了前面一小块地方，像一盏油灯，火苗不大，但够用了。路很窄，窄到只能一个人通过。路的两边是骨头，白花花的，像墙壁，像两排白色的柱子。骨头上有纹路，很细，很密，像指纹，像树叶的脉络，像河流的支流。
王平伸出手，摸了摸那些纹路。纹路在他的手指下微微凸起，像盲文。他读不懂，但他知道，那是混沌白虎的道。它把道刻在了自己的骨头上，这样就算它死了，道也不会丢。骨头在，道就在。道在，它就在。它没有死，它只是换了一种存在的方式。不是活着的存在，是死去的存在。死去也是一种存在。就像石头，石头没有生命，但它存在。就像风，风没有形状，但它存在。就像时间，时间看不见摸不着，但它存在。混沌白虎死了，但它存在。存在不需要生命，存在只需要被记住。
幽影的声音从身后传来，很轻，但很清晰。“到了。”
王平停下脚步，抬起头。
前面，有一团光。
不是雷珠的那种银白色的光，不是太阳的那种金色的光，不是月亮的那种银色的光。是混沌色的光，灰蒙蒙的，像雾，像云，像混沌初开时的景象，像天地还没有分开时的样子。光在跳动，像一颗心脏，一张一缩，一张一缩。像一盏灯，风吹过来，火苗就跳一下，风过去了，火苗就稳住了。像一个正在孕育的生命，在母亲的肚子里，踢一脚，翻个身，打个哈欠。光很暖，不是青莲的那种暖，是那种你站在篝火旁边的暖，脸上热热的，后背凉凉的。
王平走向它，他的脚步很轻，很慢，像是在靠近一个熟睡的婴儿，怕吵醒他，又怕不吵醒他。他的混沌元神在丹田里跳，跳得很快，快得像一只受惊的兔子，快得像一面被敲响的鼓，快得像一颗快要爆炸的心脏。它在兴奋，因