里钻来钻去，有时候钻得快，有时候钻得慢，但从来没有停过。现在它停了。不是因为没有了，是因为它找到了什么东西，找到了之后就不想动了。像一个走了很远路的人，终于走到了目的地，他放下包袱，坐下来，不想再走了。王平能感觉到它的存在，但它不动了。他叫它，它不应。他催它，它不动。他骂它，它不理。它就在那里，像一块石头，像一摊泥，像一具尸体。它活着，但它不动。
他开始慌了。
不是那种大喊大叫的慌，是那种无声无息的慌。像你一个人在深夜里醒来，发现自己的腿动不了了，你想叫，但喉咙也动不了了。你躺在那里，睁着眼睛，看着天花板，心里有一个声音在喊——救命，救命，救命。但那个声音只有你自己能听见。王平坐在那里，混沌之力在丹田里一动不动，他试着把它引出来，它不出来。他试着把它压缩，它不压缩。他试着把它转化，它不转化。它就在那里，像一头睡死了的猪，你怎么踢它，它都不醒。
他的手心开始出汗。不是因为热，是因为紧张。汗是从掌心的毛孔里渗出来的，细细密密的，像一层露珠。他把手翻过来，看着掌心的汗珠，汗珠在手心里滚来滚去，像一颗颗透明的小珠子。他把手合上，汗珠被挤碎了，变成了一摊水，水顺着他的指缝流下去，滴在他的裤子上，裤子湿了一小块，那一小块颜色变得很深，像一滴墨水落在了宣纸上。
他深吸一口气，再试了一次。
还是不行。
他睁开眼，太阳已经升起来了。阳光穿过树叶的缝隙，照在练功场上，像一把把金色的剑插在地上。那光很亮，亮得他眯起了眼。他看着那些金色的光斑，光斑在他的视网膜上留下了印记，他闭上眼睛，那些光斑还在，像一朵朵金色的小花，开在他的眼皮上。他在那些金色的小花中间，看见了一个影子。不是人的影子，是他自己的影子。影子很长，从他的身体开始，一直延伸到练功场的边缘，像一条黑色的河流。河不流了，它停了。
他又闭上眼。
这一次，他没有再催混沌之力。他让它睡。它想睡就让它睡，它想睡多久就睡多久。他不再去想混沌仙雷，不再去想修炼，不再去想任何东西。他只是坐在那里，感受着石板上的凉气，感受着屁股下面的湿意，感受着阳光照在脸上的温度，感受着风吹过后颈时的痒。他的呼吸变得很慢很慢，慢到一分钟只呼吸两三次。每一次吸气，空气从鼻孔里钻进去，凉丝丝的，带着青苔的味道，带着泥土的味道，带着石头上灰尘的味道。每一次呼气，热气从嘴巴里呼出来，在空气中凝成一股淡淡的白雾，白雾散开，散成看不见的颗粒，颗粒飘在空气中，飘到很远的地方。
他在呼吸，他在存在，他没有在做任何事。
时间过去了。他不知道过去了多久。太阳从他的左边走到了右边，光斑从他的右边移到了左边。他的影子从一条长河缩成了一小团，然后又开始拉长，拉得越来越长，越来越细，像一个被揉搓的面团，被一只看不见的手拉成了一根面条。面条越来越细，细到快要断了。太阳落山了，影子没了。天黑了。
第二天。
他睁开眼，又闭上了。
第三天。
下了一场雨。
雨来的时候没有征兆。天还是亮的，太阳还在，但有一片云飘过来了，不大，灰白色的，像一团棉花。云飘到练功场的正上方，停了一下，然后雨就下来了。不是那种铺天盖地的大雨，是细细密密的，像无数根针从天上扎下来。雨丝很细，细到你看不见，但你能感觉到。它们落在你的脸上，凉凉的，痒痒的，像有人在用手指轻轻戳你的脸。它们落在你的手上，你的手湿了。它们落在你的衣服上，你的衣服湿了。它们落在地上，石板上的青苔喝饱了水，变得更绿了，绿得发黑。
王平没有动。
雨滴落在他掌心的时候，他感觉到了一种东西。不是凉，不是湿，是一种“到达”。雨滴从天上落下来，经过很长很长的路，穿过了云层，穿过了空气，穿过了阵法，穿过了树叶的缝隙，最后落在了他的掌心。它到了。它的旅程结束了。它不再是一滴雨，它变成了他掌心里的一小摊水。那摊水在他的掌心里晃来晃去，像一个小小的湖，湖面上有他的倒影，很小，很小，小到看不清楚五官，只能看见一个模糊的轮廓。
雨滴落下来，流走。再落下来，再流走。每一滴雨都不一样，有的雨滴大，有的雨滴小，有的雨滴落在掌心正中，有的雨滴落在指缝间，有的雨滴落下来的时候是圆的，有的雨滴落下来的时候被风吹歪了，变成了椭圆形。但它们都一样。它们都是从天上来的，都是要走的，都是来了又走，走了又来。王平的手就那么摊着，没有握拳，没有缩手，没有去接，没有去挡。他只是摊着。雨来了，他让雨来。雨走了，他让雨走。他不留，也不赶。
雨停了。
太阳又出来了。阳光照在他湿漉漉的手上，手上的水被晒干了，留下一层薄